tag:blogger.com,1999:blog-87873485989802612432024-03-13T05:29:28.768-07:00Heat of the moment.Ideas. Música. Literatura, y un poco de ¿por qué no?Unknownnoreply@blogger.comBlogger18125tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-59924503953423755322010-11-30T21:40:00.000-08:002010-11-30T21:46:51.216-08:00<div><br /></div>Mi amigo <a href="http://unabocanadadepincheabuso.blogspot.com">F</a> y yo platicamos lo que vendría siendo una muy buena entrada para el blog... con la novedad que ya no me acuerdo.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-89581290093376031732010-09-21T21:43:00.000-07:002010-09-21T21:46:28.295-07:00<div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>If you take a seat with this old clown I'll take that frown and break it...</div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Gracias, Tom Waits. </div><div><br /></div><div><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/sdy4ell_dtM?fs=1&hl=en_GB&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/sdy4ell_dtM?fs=1&hl=en_GB&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-13830639255862176962010-08-14T20:03:00.000-07:002010-08-14T20:21:16.560-07:00<div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><i> Narrador hetérodiegetico, alrededor de veinte años, sentado frente a un escritorio. Una computadora frente a él refleja la luz que, reflejada en sus anteojos, deja ver un rostro de alrededor de veinte años. Si se mira con atención, dicho rostro (en especial los ojos que nunca se despegan del monitor frente a él) transmite una sensación de hastío resignado.</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><i><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>En off, sonidos de una casa de incipiente clase media mexicana de cinco integrantes.</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>PERSONAJE 1: Buenas noches. Como me siento de la chingada, pero siempre ando bien feliz, un pequeño homenaje a los Platters, Freddie Mercury, Leonard Cohen y mis pocas ganas de decir lo que siento. Incipiente lector mío... </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/QP8xff2X46A?fs=1&hl=en_GB"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/QP8xff2X46A?fs=1&hl=en_GB" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-61519913159152503492010-07-21T19:46:00.001-07:002010-07-21T22:15:59.085-07:00<div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Se cuenta desde hace poco más de 400 años que, cerca de la medianoche y siempre que florecen los azahares, aún crece un Árbol de hojas de plata; Árbol anciano, Árbol que muere.</div><div>Entre su follaje, resguardado por cientos de ramas delgadas, y secas, y verdes, y gruesas; resguardado por pequeñísimas manos de pequeñísimos seres celosos del secreto que les fue encomendado, crece el fruto que nos dio nombre. </div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>El fruto que nos dio nombre crece en el corazón de un Árbol anciano, que muere; y está ahí desde que el Árbol mismo, viejo bodhi cansado, decidió echar raíces en el mismo sitio en el que dormimos cada noche.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Cada noche morimos un poco, toda vez que intentamos subir por el tronco y probar el fruto que nos dio nombre. La no-humanidad brota de los cortes que dejamos en el trayecto. Savia, la no-humanidad que nos atrae y cuya visión nos repele. Savia que nos traga, inmisericorde, nos arrebata suspiro y latido.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span> Ámbar somos. Muerte de ornato, y nuestra batalla perdida pendiendo del cuello de aquellos que, cada noche, reposan dormidos al pie de un antiguo Árbol, viejo Árbol que espera, pacientemente...</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-11192473981651827882010-07-19T21:35:00.000-07:002010-07-21T19:18:12.061-07:00<div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>"The word apocalyptic has interesting origins. It comes from the Greek <i>apokalupsis</i>, which means revelation. This derives from the Greek <i>apokaluptein</i>, meaning undercover or disclose. <i>Apo </i>is a Greek prefix meaning from, derived from. <i>Kaluptein </i>means to cover. This is cognate with <i>kalube </i>which is cabin<i>,</i> and <i>kalumma</i> which means woman's veil. Therefore apocalyptic describes that which is revealed when the woman's veil is lifted."</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Leonard Cohen, <i>Beautiful Losers.</i></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-22489494193175390882010-07-15T19:11:00.000-07:002010-07-19T21:56:33.619-07:00<div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Hace poco comencé a escribir algo en esta entrada. Algo, no me acuerdo bien. Dije: no hay pedo, total, escribo unos apuntes, hago un borrador y listo, me acuerdo pa cuando lo vuelva a abrir.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Ajá.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-47234962605312318342010-06-28T21:30:00.000-07:002010-09-19T21:25:04.996-07:00<div><br /></div><div>Cinco lectores... </div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-24544943130331776852010-06-27T20:42:00.000-07:002010-09-21T21:56:02.821-07:00<div><br /></div><div>Pues sí. Estás molesto, y al parecer no tienes ni siquiera razones para estarlo. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>¿Qué te molesta?</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>¿Haber abierto un blog y nunca escribir en él? No realmente. Sabía que no lo leería nadie. Sabías que no estabas comprometido con él, como no lo estabas contigo (por cierto, ¿lo estoy ahora?) </div><div><br /></div><div><br /></div><div>¿Por el fútbol? Molestarse por eso es como molestarse con Atila por haberse comido su caballo. No lo vas a olvidar, eso es seguro. ¿Pero lo vas a cambiar? No. Me molesta la comparación. Es que sí, no mames. Eso estuvo muy, muy mal.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Te molesta el lugar común bloggero. Te molesta el cliché de escritor joven, o nuevo escritor, o escritor frustrado, o pseudo escritor.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Te molesta la prosa cortada, o la prosa muy fluida; te molesta la falta de adjetivos, o cuando no puedes dejar de escribir adjetivos. Te molestan tus pocos (y la verdad no muy buenos) versos. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>So fuck off and die.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-42834955446479550142010-03-04T19:53:00.000-08:002010-03-04T20:24:54.924-08:00<div><br /></div><div><br /></div><div>Qué pinche difícil es mantener un blog.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Chale...</div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-33559399567196228132010-01-25T18:20:00.000-08:002010-07-19T21:43:50.469-07:00<div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"><span class="Apple-style-span" style="white-space: normal; "><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>"Silencio. Avanzan por las demenciales calles de Weehawken, que está en el Nuevo Mundo, según el atlas, pero que igual podría ser una verruga del planeta Urano. Hay ciudades que nunca visitamos, salvo en momentos de desesperación... o cuando cambia la Luna, cuando todo el sistema endocrino enloquece. Hay ciudades proyectadas hace eones por hombres del mundo antediluviano con el consuelo de saber que nunca iban a vivir en ellas. Nada está fuera de lugar en ese esquema de cosas anacrónico, excepto la fauna y flora de una era geológica desaparecida. Todo es familiar, y sin embargo, todo es extraño. En todas las esquinas te sientes desorientados. Todas las calles significan <i>micmac.</i>"</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Henry Miller. <i>Plexus</i></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;"><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-23119305779635323702010-01-23T19:13:00.000-08:002010-01-24T10:53:26.270-08:00<div><br /></div><div>Hoy, damas y caballeros, ladiesandgentlemen, no tengo nada que escribir. Eso es triste... muy triste. Después de darme cuenta (otra vez) de que los puntos suspensivos son el signo de ortografía más sexy que verán por aquí, después de darme cuenta de que en verdad no tengo nada que contarles esta semana [ :'( ] , les comparto mi versión favorita de Hallelujah. Los quiero un poco, amados lectores.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 10px; white-space: pre; "><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/hEKCsSlK3jg&hl=es_ES&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/hEKCsSlK3jg&hl=es_ES&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-17123696182211760102010-01-14T20:20:00.000-08:002010-01-15T11:02:29.445-08:00<span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(119, 119, 119); font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><div><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Buenas noches! Bienvenido a éste su programa, lugar donde me habló la Musa de aquel varón de multiforme ingenio (así le llamaban en ese entonces) que después de destruir la sacra ciudad que era hogar de miles de bellos helenos (eso dicen ellos, no yo) que nada tenían que ver con que le hayan puesto el cuerno al hermano del primo del amigo del que no era su rey, pero sí su rey de reyes (no se preocupe, yo tampoco lo entendí) anduvo peregrinando larguísimo tiempo, sufrió mucho y lloró todavía más.</span></span></span></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(119, 119, 119); "><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"></span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;">Le platico que la Musa anda tristeando un poco por que se le acabó el tiempo, lector mío. Ya lo decía Alex Lora... (redobles y efectos de sonido como de película de suspenso...)<br /></span><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;">(ya casi...)</span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Nostalgia, mi querido lector. </span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Nostalgia por que ya no conoceremos más héroes como dicho varón de multiforme ingenio (que como ya he mencionado anteriormente, no es sino un llorón de pacotilla). Héroes que no solo perforaban a sus iguales con broncíneo dardo, sino que en las noches se daban (éjele) tiempo para conocerse más a fondo (éjele nº.2.)<br /><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;">Por que ya no sabremos cómo reconocer a un escocés. Por que no habrá más profesores que nos adviertan que son guarros. Por que (y Tales de Mileto puede ir a llorar con su presocrática madre) todo YA NO está lleno de dioses. </span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">¿Qué nos depara el destino? ¿Dejar a los helenos efebistas por europeos en mallones?<br /><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Ahora que lo pienso, quizás no cambie tanto la cosa...</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family:'trebuchet ms', verdana, arial, sans-serif;color:#777777;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:medium;"><br /></span></span></div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-27983726410130798322010-01-14T18:59:00.000-08:002010-01-14T19:24:18.398-08:00Autumn Leaves.<div><br /></div><div>Primer clip musical del blog-mento. Cannonball Adderley en el sax alto y la trompeta de Miles Davis... Pfffffft. Disfrut.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 10px; white-space: pre; "><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/PPHtQn1t1n4&hl=es_ES&fs=1&rel=0"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/PPHtQn1t1n4&hl=es_ES&fs=1&rel=0" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></span></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-19449420748704294022010-01-12T21:10:00.000-08:002010-01-23T11:14:36.794-08:00<div><br /></div><div><br /></div><div>Buenas noches. ¿Cómo está usted, mi íntimo y ocioso amigo lector? Ya sé que lo tengo un poco abandonado, y voy a anunciarle desde ahorita que no le debo una disculpa. Usted creía que este blog es para mantener contacto con usted y las todavía inexistentes hordas de groupies literarias que están a dos de conocer a un servidor y caer rendidas a sus pies, ¿verdad?. O tal vez creía usted que el blog se empezó como una manifestación tangible del ocio del escritor que aquí le escribe [sic]. Tal vez usted, querido lector, ya leyó la primera entrada de el blog y se pregunta qué carajos estoy haciendo con su tiempo.</div><div><br /></div><div>Le digo: este blog comenzó como un experimento de auto conocimiento (literario), y también como medio de catarsis, válvula de escape, engrane cerebral, fluido no newtoniano, and so and so forth. Por lo mismo, se encuentra lleno de pequeñas dosis de mi mismo en un conveniente empaque <i>ciérrese-cuando-esté-harto-de-esto. </i>Como yo mismo, son altamente aleatorias, inconexas y fuera de lo que llamaríamos algo <i>decente</i>.</div><div><br /></div><div>Le comparto que este blog nació más como una necesidad que un deseo. Así como cuando en un momento dado pensamos que no solo nos gusta el chocolate caliente, sino que lo más probable es que si no lo tomamos... nos vamos a sentir muy, muy mal. De esas necesidades de la mente y el alma que tarde o temprano terminan haciéndose enfermedad del cuerpo. Perdone usted el Coelhazo, pero así fue.</div><div><br /></div><div>Le resumo: este blog es mío. Y no solo es mío, sino que con suerte y ayuda suya, mi amado lector, puede llegara ser yo.</div><div><br /></div><div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-65665761820303871282009-10-28T19:19:00.000-07:002010-01-14T20:29:05.374-08:00Soledad (Con Maria Rita)<div><br /></div><div><br /></div><div>Éjele éjele... Buenas noches, extraño (o extraña) pero entrañable lector (o lectora). ¿Cómo se encuentra usted en esta amable noche del mes que vio nacer a Ruso, fría como el tren y negra como el mismo tren? Si usted está, no está bien, bien podría estarlo o quiere serlo pero está cabrón, ya somos dos.</div><div><br /></div><div>Habiendo roto el hielo, quiero hacerlo cómplice involuntario de uno de los acontecimientos más relevantes que tendremos por aquí. Después de un tiempo de reunir lo que se necesita y escribir la asombrosa cantidad de cuatro (4) entradas en éste su blog que es mío, creo que ya hay <a href="http://http://es.wikipedia.org/wiki/Nadsat">yarboclos</a> virtuales como para abrir un poco este corazón acartonado y sacar los toros al ruedo.</div><div><br /></div><div>Hace poco perdí una buena parte de mí. Perdí un brazo izquierdo, perdí mi nariz. Perdí un ojo, ya no recuerdo cuál. Perdí los dos. </div><div><br /></div><div>Y lo mejor es que me siguen sin parar. </div><div><br /></div><div>Puedo oler la tierra cuando llueven lágrimas sobre de ella. Puedo ver el agua encharcarse, y si me agacho lo suficiente, pareciera que nada de ella se escurre entre mis dedos cuando extiendo mis palmas y espero que la punta de mis dedos llegue h as t a . . .</div><div><br /></div><div>Por favor, llévenselo todo. Ya no lo tengo ahí, ya no lo quiero sentir. Si le sirve a alguien, que le sirva lejos de mí. Si lo quieren todos, si lo quiere nadie, que lo tenga. Llévenlo lejos de mi.</div><div><br /></div><div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-53562719016452148872009-10-20T18:13:00.000-07:002010-01-14T20:29:55.210-08:00Si tu quieres bailar...<div><br /></div><div>Buenas noches, estimadísimo lector. Antes que nada, una auténtica disculpa por tenerlo a usted (yo tenerlo a usted, no a usted tenerlo yo o cualquiera de las combinaciones que su y mi [o nuestra] mente pueda pensar en este momento). Usted sabrá que, junto con la recesión de la economía mundial se vino una crisis existencial en el estudiante promedio de primer ingreso a la universidad. (<i>Nota del autor: Si usted en verdad ya sabía esto, puede, como el amor de lector que es, seguir leyendo hasta encontrar algo de su agrado. Si por el contrario usted no lo sabía y no le interesa, como el amor de lector que es, aguántese y siga leyendo</i>).</div><div><br /></div><div>A usted, amigo lector de primer ingreso, no le ha llegado su crisis? No se preocupe. No tarda. Claro que si cree que no le llegará jamás y que está usted plenamente convencido de que vive su vida en plenitud tan sólo por estar ahí y no en otro lado, haciendo otra cosa que otro sujeto le recomendó hacer... Puede que tenga la boca llena de razón. O los dedos, en este caso.</div><div><br /></div><div>Tal vez el origen mismo de nuestro (s) problema (s) sea que en realidad, usted y no no tenemos un problema. Sú problema es mi problema... Lo que es lo mismo, le estoy armando un pancho del tamaño de Texas (perdone la referencia gabacha, y si tiene problemas échele la culpa a Amy Bloom) por que el que se sintió un poco jodido en la semana fui yo. Sepa usted, querido lector, que cuando se trata de actuar bien y reaccionar a tiempo, un servidor se encuentra tan perdido como (inserte su comparación aquí). Por lo menos en lo que le vendrían siendo las relaciones personales... Entre dos personas. Y siendo yo una de ellas... Yo sé que me entiende.</div><div><br /></div><div>Lector mío... ¿Me regala un abrazo?</div><div><br /></div><div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-85469025912821909502009-10-07T18:21:00.000-07:002010-09-19T20:57:35.707-07:00Wouldn't it be nice if your almonds matched? o The last time I wore me tin flute...<div><br /></div><div><br /></div><div>¿Alguna vez ha sentido que habla y las personas nunca le entienden? ¿Acaso ha sentido que le hablan y usted jamás entiende? ¿No entendió un carajo del título de este post?</div><div><br /></div><div>Bienvenido a mi mundo. O lo que es lo mismo: nunca trate de leer cockney.</div><div><br /></div><div>Si usted, animado lector, es como uno, se dará cuenta de que el cockney es la primera prueba fehaciente de que si usted tuvo una educación bilingüe toda su vida le tomaron el pelo.</div><div><br /></div><div>¿Acaso cree usted que desquito mi frustración profesional-in-the-making (nuevo término chicano, señores) por no entender el hermoso dialecto de la clase trabajadora londinense? ¿De esos East End boys que, según Neil Tennant, nunca podrán hablar con las chicas lindas... o las no tanto... o las chicas en general? Tal vez usted no podría estar más en lo cierto, mi ocioso lector. </div><div><br /></div><div>Tal vez en realidad no exista tal frustración para con los acentos ingleses. A final de cuentas, creo (espero) haber entendido en su mayoría a Eliza Doolitle... Y, siendo completamente honestos, hasta hace algún tiempo podía hablar con un buen acento de Yorkshire*. Es más, ni mi escocés ni mi limey están taaaaan mal... (Ya. Dejo de hablar de mí. ¡Lo prometo!) </div><div><br /></div><div>Al final, creo que el problema se resume en una sola frase: I guess I'm just all sixes and sevens...</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Actualización: Perdonen. Clic <a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Rhyming_slang">aquí</a> si siguen tan perdidos como yo. </b></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>*Completamente irrelevante. Hablar con el más puro acento de <a href="http://www.youtube.com/watch?v=-eDaSvRO9xA">Yorkshire</a> es tan útil como saber sacarse un ojo con palillos chinos viendo perder a los Miami Dolphins... Otra vez.</div><div><br /></div><div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8787348598980261243.post-6205997526147170812009-09-27T21:33:00.001-07:002010-01-14T20:30:43.552-08:00Play along.<div><br /></div><div><br /></div><div><div>Buenas. Primera entrada, primer blog. He estado debatiéndome entre escribir uno de éstos o no por los últimos tres años (pausa dramática...)</div><div><br /></div><div>Ok, no. Pero sí por largo tiempo. Y pude haber seguido mucho más tiempo. Mucho, mucho más tiempo. Hasta que finalmente decidí empezar a escribirle. ¿Saben por qué? (Éste es el momento en el que ustedes, hartos de la pregunta que siempre apela a la no-respuesta [¡claro que no saben!] levantan los ojos y piensan si en verdad quieren seguir leyendo. Es evidente que quieren.)</div><div><br /></div><div>Y no puedo. Es increíble como, llegando el momento, siempre faltan fuerzas.</div><div><br /></div><div>Trastorno obsesivo. Siempre perdiéndolo todo. Egoísta. Cobarde en exceso. Could have been, una y otra vez. Dos pasos firmes y uno al vacío.</div><div><br /></div><div>Primer blog. Primera entrada.</div><div><br /></div><div><br /></div></div>Unknownnoreply@blogger.com3